Mis primeras horas en Inglaterra.

Lo primero que he de comentar es que tuve un vuelo bastante tranquilo. Era la primera vez que me montaba en un avión y la verdad es que, salvo alguna ligerísima turbulencia, fue un debut aeronáutico de lo más plácido.

Lo que sí me impresionó un poco fue la imagen que presidía el acceso al aeropuerto de Bournemouth desde las pistas de aterrizaje: dos policías con atuendo rambesco, cara de pocos amigos y sendas ametralladoras en mano. Se nota que no está el horno para demasiados bollos por aquí arriba.

Una vez recogido mi equipaje, me dispuse a abandonar las instalaciones en busca de mi casero, un hombre llamado Mark Thompson, que a la sazón ejercería de chófer para mi primer desplazamiento hasta el lugar en el que me alojo. Yo esperaba ver a un tipo con un cartelito en el que se leyera mi nombre ya que, no sólo me lo habían advertido así, sino que es el procedimiento habitual en cualquier película americana que se precie. Y ése, quieras o no, es un argumento de autoridad. Sin embargo, quien primero se dirigió a mí fue una señora, preguntando si mi nombre era mi nombre. Y naturalmente lo era. Se presentó como la señora Thomspon y, acto seguido, hizo lo propio con su marido, que estaba a escasos metros. Según parece, mis facciones debían desentonar con respecto a las del resto de pasajeros, guiris en su mayoría. Esto, unido a la expresión de mi rostro, que debía asemejarse considerablemente al de un pulpo en un garaje, fue clave para que me reconocieran a la primera.

Los Thompson me parecieron personas muy amables, aunque alguno de sus inquilinos -al que ya hay que anteponerle la partícula ex- difiere considerablemente de esta apreciación (según parece, pocas horas antes de que yo apareciera, tuvo lugar una bronca de dimensiones apocalípticas entre los Thompson y un chico alemán). En cuanto al resto de mis compañeros de piso, lo cierto es que hay de todo: otro alemán (con el que comparto habitación), una polaca bastante guapa, una tailandesa de inglés incomprensible, una española (de Barcelona para más señas) y, según me ha parecido entender, una pareja de procedencia desconocida -para mí, claro- a la que no tengo el gusto de conocer, aunque no tengo muy claro si oficialmente son inquilinos ambos o sólo ella.

El piso, siendo francos, es una mierda. Consta de tres dormitorios, una cocina, un baño dotado de una incomodísima ducha -hay que ducharse en cuclillas- y algún metro cuadrado de pasillo. No hay un sólo lugar que te puedas sentar a ver la tele (si la hubiera), jugar a las cartas o, simplemente, charlar con tus compañeros de piso; o estás en tu habitación, o estás en la cocina, o fuera de casa, lo que resulta posible a estas alturas del año, pero que se irá dificultando en cuanto caiga el otoño y, con él, la lluvia. Para colmo, el mobiliario de la casa -utensilios de cocina e incómodas camas aparte- se reduce a tres sillas. Tres sillas para seis inquilinos se me antojan insuficientes desde cualquier punto de vista.

Al menos me queda el consuelo de que la ciudad está bastante bien y me ha recibido con un tiempo estupendo. De momento no he visto ni una sola nube en mi estancia aquí, y hace una temperatura bastante buena, si bien es cierto que de noche refresca más que en Málaga. De momento me basta con unos vaqueros y una camiseta. Eso sí, lo que me ha parecido particularmente llamativo es el riesgo mortal en el que incurre un peatón cada vez que pretende emular al pollo y pasar al otro lado: no sólo por la costumbre de mirar primero hacia la izquierda y después hacia la derecha, sino por la cuasi total ausencia de pasos de cebra. Hay una especie de pasos rebajados, pero no sé hasta qué punto son vinculantes para los coches, y es bastante habitual encontrarse frente a una gran rotonda o al lado de una gran calle preguntándose por dónde demonios se supone que debe cruzar una persona que no tenga demasiado interés en poner en peligro su integridad física, química y hasta moral.

Las actividades que me van a tener ocupado son dos: un curso de inglés y el trabajo (lo que me lleva a la única ventaja del piso, y es que está muy cerca de ambos sitios). De momento no he empezado a trabajar. Hoy he estado hablando con el que será mi jefe en el restaurante del The Queens Hotel, que me ha citado mañana a las 6:45 para empezar. En cuanto al curso, ya he dado una clase; el profesor es de los que explican con bromas y de buen rollo, y la verdad es que las dos horas se me han pasado bastante rápidas. Es un grupo reducido de alumnos en el que hay gente de muchos sitios, como era de esperar.

Ya os iré contando cosillas más adelante, pero de momento me despido, no sin antes manifestar mi indignación frente a dos molestos hechos: en primer lugar, y contra mi predicción efectuada en el anterior mensaje -el tiempo te ha dado la razón, Amanda-, y, para regocijo de cierto maestro en el manejo del Adobe Photoshop, he de precisar que aquí en Inglaterra también se lleva el reggaeton. No hasta el punto de sentir ganas de cortarte las venas, pero han sido ya un par de veces las que me he sentido como en casa al oír a una estilosa y elegante dama -que podríamos denominar gentlewoman- gritar a los cuatro vientos su afición por la gasolina (afición que, al precio actual de dicha sustancia, resulta más onerosa que la tradicional farlopa); en segundo lugar, el coñazo tan extraordinario que supone escribir un ladrillo en un teclado británico. Si alguien me pusiera al corriente de cómo cambiar la configuración o, en su defecto, me indicara qué tengo que hacer para poner una tilde, se lo agradecería eternamente.